Neunzehn Monate lang hielt die Übersetzerin es für einen Text. Es ist kein
Text. Es ist ein Tor, und das Tor hat Schleier, und jeder Schleier ist aus
einer anderen Art von Denken gewebt.
Es gibt keine Stufe nach dieser. Wer hier durchkommt, hat etwas geschafft,
woran die meisten zerbrechen — und darf sich genau so fühlen.
Der erste verlangt die Zahl, die niemand ausspricht.
Der zweite, dass du Ordnung siehst, wo alles nach Rauschen aussieht.
Der dritte, dass du einen Weg rückwärts gehst, der vorwärts gedacht wurde.
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